Напои меня малиной, крепким ромом, цветом липы.
И пускай в трубе каминной раздаются вой и всхлипы...
Пусть скрипят и гнутся сосны, вязы, тополи и буки.
И пускай из клавикордов чьи-то медленные руки
Извлекают старых вальсов мелодические вздохи,
Обреченные забвенью, несозвучные эпохе!..
Напои меня кипучей лавой пунша или грога
И достань, откуда хочешь поразительного дога.
И чтоб он сверкал глазами, словно парой аметистов,
И чтоб он сопел, мерзавец, как у лучших беллетристов.
А сама в старинной шали с бахромою и кистями,
Перелистывая книгу с пожелтевшими листами,
Выбирай мне из "Айвенго" только лучшие страницы
И читай их очень тихо, опустивши вниз ресницы.
Потому что человеку надо, в сущности, ведь мало.
Чтоб у ног его собака выразительно дремала,
Чтоб его поили грогом до семнадцатого пота
И играли на роялях, и читали Вальтер Скотта.
И под шум ночного ливня, чтоб ему приснилось снова
Из какой-то прежней жизни хоть одно живое слово… ©